PENSAR DÓI

Hoje deixaria esta página em branco. Ideias dispersas, escassas. Mente inquieta. Terei que pensar para escrever.

Pensar dói. Texto doído sai sofrido, sem a graça da inspiração.

Matemática é cálculo, concentração, solução. Dói para o menino da escola a divisibilidade, potenciação, radiciação, a geometria. Dói tanto que ele erra até os mínimos cálculos de adição. A dor rouba sua atenção. Dói em mim a dificuldade dele. Mas esta dor não é minha.

A minha dor é com as palavras que me faltam; os verbos que não conjugam; os versos que não rimam.

Dor de escritor.

Estável tarde de domingo.

Céu fechado, sol amuado,

Abdicando de aparecer.

Na ampla sala do meu lar

Apenas o rumor do ar quente.

Deitada no sofá esfolado,

Minha gata balofa e surda,

Sempre se dando a Morfeu.

Ai, que inveja desta cena!

Quem me dera um sono assim!

Eu, sempre cabal inquietude,

Procuro sossego e...

Silencio em mim.

 

REENCONTRO     

Estou aqui a rabiscar sobre as linhas vazias de um resto de caderno, empacada num poema que insiste em não nascer. Mais uma vez um parto difícil. O pior é que o sinto latente, espremendo meu ventre, querendo rasgar-me a carne, sangrando-me de dores. Mas, nada! Apenas algumas palavras perdidas, sem nexo nem sucesso. O que será que me travou assim?

Terá sido este longo e friento inverno? O tempo sobrando que eu nunca acho? As panelas, os gatos, as roupas, os pratos...?

          Parece que me perdi nesta vida doméstica que não se recicla e já nem sei embaixo de qual tapete ou sobre qual armário me deixei acomodar.

No ímpeto de ressurgir-me, saio a caminhar até a Redenção: passo pelo laguinho e chego às bancas da feira. Sinto o cheiro das flores de pêssego, do melado na pipoca, do incenso e outros tantos. Meu instinto já desperta, conspirando ao meu favor.

E, no café do Maomé, reencontro meu sabor.