AMOR DE INVERNO

Quatro pés gelados,

Dois corpos deitados,

Nenhum ar condicionado.

Minutos passados -

O inverno se torna ausente.

Restam cobertores molhados

Do suor salgado e quente.

PENSAR DÓI

Hoje deixaria esta página em branco. Ideias dispersas, escassas. Mente inquieta. Terei que pensar para escrever.

Pensar dói. Texto doído sai sofrido, sem a graça da inspiração.

Matemática é cálculo, concentração, solução. Dói para o menino da escola a divisibilidade, potenciação, radiciação, a geometria. Dói tanto que ele erra até os mínimos cálculos de adição. A dor rouba sua atenção. Dói em mim a dificuldade dele. Mas esta dor não é minha.

A minha dor é com as palavras que me faltam; os verbos que não conjugam; os versos que não rimam.

Dor de escritor.

Estável tarde de domingo.

Céu fechado, sol amuado,

Abdicando de aparecer.

Na ampla sala do meu lar

Apenas o rumor do ar quente.

Deitada no sofá esfolado,

Minha gata balofa e surda,

Sempre se dando a Morfeu.

Ai, que inveja desta cena!

Quem me dera um sono assim!

Eu, sempre cabal inquietude,

Procuro sossego e...

Silencio em mim.